The Parable of the Hollow Tree

In a quiet valley, untouched by the noise of the cities, there stood a hollow tree. It was ancient, its bark weathered and its roots tangled deep into the earth. Travelers often rested in its shade, marveling at its resilience, for though hollow, it stood tall against the winds.

One morning, three pilgrims arrived, each seeking wisdom. The first, a scholar draped in robes, stood before the tree and spoke: “Behold, a lesson in strength! This tree, though hollow, defies decay. It reminds us to fortify ourselves against the world.” And he wrote many pages, tracing the grooves of the bark as if they were lines of scripture.

The second, a poet with eyes that saw more than was visible, circled the tree and murmured: “No, it speaks of surrender. Its emptiness is not defeat but a song to the sky. It gave its heart to the wind and found freedom.” He composed verses in the dust at his feet, only for the breeze to carry them away.

The third, a child who had followed them unnoticed, sat at the foot of the tree and laughed. “You’re both wrong. The tree is just a tree! But I think it’s lonely.” And the child climbed inside the hollow trunk, filling its emptiness with giggles and whispers. The scholar scolded the child for disrespecting the symbol of endurance. The poet frowned, believing the laughter disturbed the tree’s mournful song.

But as the sun set and its golden light poured through the hollow, they saw the truth. The tree wept softly, not out of sorrow but gratitude, for the child’s laughter had mended its hollow heart.

The scholar’s wisdom grew tender, the poet’s verses found joy, and the child—unaware of their revelations—fell asleep, cradled by the tree’s ancient arms.

And the tree, in its stillness, whispered: “Keep me away from the wisdom that does not cry, the philosophy that does not laugh, and the greatness that does not bow before children.”

Thus, the three pilgrims left, each carrying a piece of truth: The scholar, a tear upon his cheek; The poet, a smile upon his lips;

And the child, the quiet contentment of knowing nothing but being everything.

In een stille vallei, ongerept door het rumoer van de steden, stond er een holle boom. Het was een oude boom, zijn schors verweerd en zijn wortels diep in de aarde verstrengeld. Reizigers rustten vaak in zijn schaduw en bewonderden zijn veerkracht, want hoewel hol, stond hij fier tegen de wind.

Op een morgen arriveerden drie pelgrims, elk op zoek naar wijsheid. De eerste, een geleerde gekleed in gewaden, stond voor de boom en sprak: “Ziet, een les in sterkte! Deze boom, hoewel hol, weerstaat de verval. Hij herinnert ons eraan onszelf te versterken tegen de wereld.” En hij schreef vele pagina’s, terwijl hij de groeven van de schors nalukte als waren het regels uit een heilig boek.

De tweede, een dichter met ogen die meer zagen dan zichtbaar was, cirkelde om de boom en murmelde: “Nee, het spreekt van overgave. Zijn leegte is geen nederlaag, maar een lied naar de lucht. Hij gaf zijn hart aan de wind en vond vrijheid.” Hij componeerde verzen in het stof op de grond, alleen om door de bries weg te worden gedragen.

De derde, een kind dat hen onopgemerkt had gevolgd, zat aan de voet van de boom en lachte. “Jullie hebben het allebei mis. De boom is gewoon een boom! Maar ik denk dat hij eenzaam is.” En het kind klom in de holle stam en vulde zijn leegte met giechels en gefluister. De geleerde berispte het kind voor het ontbreken van respect voor het symbool van volharding. De dichter fronste, in de overtuiging dat het lachen het treurige lied van de boom verstoorde.

Maar naarmate de zon onderging en zijn gouden licht door het holle gedeelte stroomde, zagen ze de waarheid. De boom huilde zachtjes, niet uit verdriet maar uit dankbaarheid, want het kind’s lachen had zijn holle hart geheeld.

De wijsheid van de geleerde werd teder, de verzen van de dichter vonden vreugde, en het kind—onwetend van hun openbaringen—viel in slaap, wiegend door de oude armen van de boom.

En de boom, in zijn stilheid, fluisterde: “Houd me weg van de wijsheid die niet huilt, de filosofie die niet lacht, en de grootheid die zich niet buigt voor kinderen.”

Zo gingen de drie pelgrims weg, elk met een stukje waarheid: De geleerde, een traan op zijn wang; De dichter, een glimlach op zijn lippen;

En het kind, de stille tevredenheid van het niets weten maar alles zijn.